Der Balkon als politischer Akt.
Phacelia statt Pelargonie: Heimische Wildpflanzen als stille Weigerung — gegen Monokultur-Ästhetik und die Idee, dass Natur nur in die Natur gehört.
Es gibt eine Ästhetik des Balkons, die ich gelernt habe zu erkennen, seit ich anfing, anders zu pflanzen. Sie geht so: gleichmäßige Blumenkästen, gefüllte Geranien in Rot und Weiß, gestutzt und aufgeräumt. Kein loses Blatt, kein überhängender Stiel. Alles sitzt. Alles zeigt, dass hier jemand wohnt, der Wert auf Ordnung legt.
Das ist keine Kritik. Es ist eine Beschreibung.
Aber wenn ich meinen Balkon im Juni mit Phacelia, heimischen Stauden und Niströhren aus Bambus bestücke — wenn ich die Stängel der Vorjahrespflanze stehenlasse und den offenen Topf mit Sand nicht wegräume — dann tue ich etwas anderes. Nicht Unordnung um ihrer selbst willen. Sondern eine andere Haltung zur Fläche.
Was auf dem Spiel steht
Die Nationale Biodiversitätsstrategie des Bundes nennt einen konkreten Zielwert: 30 Prozent der Landesfläche sollen bis 2030 als Lebensraum für Biodiversität gesichert sein. Diese 30 Prozent kommen nicht aus dem Nichts — sie müssen irgendwo entstehen, und sie entstehen zum Teil in den Zwischenräumen: Randstreifen, Brachen, Gärten, Balkone.
Der IPBES-Bericht von 2019 — der umfangreichste Bericht zum globalen Artenrückgang, je erstellt — beziffert den Verlust an bestäubenden Insekten als direkte Bedrohung für 75 Prozent der weltweit angebauten Nahrungsmittelpflanzen. Das ist keine abstrakte Zahl. Das ist das Fundament der Ernährungssicherheit.
Und dazwischen: ein Balkon in Friedrichshain. Vier Quadratmeter. Dritte Etage, Südfassade.
Die Ästhetik des Nützlichen
Ich sage nicht, dass ein Balkon mit Phacelia und Barbarenkraut eine politische Aussage ist, die in Zeitungen auftaucht. Das wäre übertrieben. Aber er ist abweichend — von einer normierten Vorstellung dessen, wie Balkonbepflanzung auszusehen hat, die sich tief in unsere Kaufentscheidungen eingeschrieben hat. Baumärkte stellen Pflanzen bereit, die bunt sind, üppig, sofort wirkend. Bienenweide-Pflanzen sehen meistens bescheidener aus. Phacelia ist blass-lila und ein wenig strubbelig. Natternkopf ist im ersten Jahr eine Rosette.
Das ist keine Werbung für Hässlichkeit. Es ist ein Argument dafür, was wir für schön halten könnten, wenn wir anders hinschauen.
Ein Balkon, auf dem eine Mauerbiene einfliegt, eine Sandbiene sich eine Nisthöhle sucht, eine Hummel taumelnd an Borretschblüten hängt — dieser Balkon lebt. Er ist nicht dekoriert. Er ist bewohnt.
Gegen die Reservat-Idee
Die bequeme Version des Naturschutzes geht so: Natur gehört in die Natur. Schutzgebiete. Nationalparks. Reservate. Der Mensch tritt zurück, die Wildnis kehrt zurück.
Das stimmt, als Konzept. Aber es verschleiert, dass das Kontinuum zwischen Schutzgebiet und Wohnviertel nicht existiert, wenn wir es nicht anlegen. Ein Nabu-Reservat am Stadtrand nützt Bestäubern wenig, wenn zwischen ihm und dem nächsten Habitat drei Kilometer asphaltierte Fläche liegen. Die Wildbiene fliegt 300 bis 1.000 Meter. Nicht weiter.
Die Habitate müssen verbunden sein. Das heißt: sie müssen mitten in der Stadt existieren. Auf Dachterrassen, in Vorgärten, in Hinterhöfen, auf Kleinbalkonen. Der Balkon als Trittstein.
Das ist keine Metapher. Das ist Populationsbiologie.
Die stille Weigerung
Ich pflanze keinen Protest-Balkon, auf dem ein Schild hängt. Das wäre eine andere Geschichte. Aber ich pflanze einen Balkon, der sich gegen etwas weigert: gegen die Idee, dass Ästhetik Homogenität bedeutet, gegen die Idee, dass Ordnung Reinheit bedeutet, gegen die Idee, dass der private Außenraum keinen Beitrag zur öffentlichen Natur leisten muss.
Diese Weigerung ist leise. Sie summt.
Und manchmal, im Mai, wenn die erste Steinhummelkönigin die Lavendelreihe abfliegt, denke ich: das reicht.